Somos los nuevos pobres

Pobre no es ya quien no tiene trabajo, sino quien no consume.

La duda

Hanz, boliviano de nacimiento, vivió toda su vida en la ciudad de La Paz.
Durante 20 años evitó dar limosnas a las cholas viejas del pasaje Jaén; hasta que una tarde, una de ellas lo buscó de frente, llorosa su mirada.
Desesperada, la cholita balbuceaba un torrente del que Hanz sólo entendió la palabra Sorata.
Comprendió, con la natural camaradería que une a los que nacen con hambre, que la señora quería llegar a Sorata, donde un familiar (tal vez su hijo, o su nieto) agonizaba. Su rostro ajado y oscuro, con la piel apiñada en torno a los agujeros, estaba bañadito en lágrimas. Aferraba la mano de Hanz con la fuerza inusitada que la desesperación regala a veces a los cuerpos viejos. Hanz dudó. Había algo en la mirada de la señora que penetraba en un lugar profundo de su alma, que descubría una grieta y horadaba una risa. Un bosque oscuro de niebla llenó sus ojos. Comprendió en un instante la centuria de pena que aquella anciana cargaba a cuestas, apenas una vida doliente en un ciclo de miles, de cientos de años, de amor, tristeza, hijos, hambre, girando en la galaxia. Una sola partícula de negro teñida contra el infinito.
Entonces Hanz tomó aire, soltó su mano y, de pie contra su corazón, siguió caminando.

s/t

Paciencia
he de tener
al despertar
en el bosque
de él

Un tumulto
de masa
en acción
un tumulto
es la emoción
por verle
es el candor
de sentirle

Te acercas al camino
y volveré
a hallar tu calor
real
hablemos
un rato más
que la luna
ya está por bajar

Leche y fuego

Lejos, como en el aire
se va filtrando un momento en que
estuvimos solos
el primer amanecer entrando
a sacarnos de mi cama

Un suspiro nos encuentra
hablando de nosotros mismos

Se han juntado hoy!,
díganle al árbol
Es la voz!,
díganle al árbol

Lento, como en recuerdos,
se va escuchando
un canto amable
el que
cantamos un día
para celebrar un plan salvaje
para celebrar:
fuego
leche y fuego
fuego

Adiós

Los espejos nos muestran algo frío
desapegado
mejor ir al parque, al anochecer
observar la metáfora
cobrar carne viva
allí puedo mirar
guardarme las impresiones
porque escondida estoy, y no quiero
que mis aromas me precedan.
Allí esta él
sentado como encogido
cómo alguien puede estar
más encogido
como si el frío tumbara
su más leve risa
Ahora, aparece ella
su espalda
efundada en un traje entallado
cuyas hombreras tiemblan
levemente
El viento sube y baja describiendo
un juego aritmético
Algo transcurre, viscoso
durante una hora,
o dos.
Hacia el final
estoy sentada en una casa
burguesa
en su sala
junto a un vaso donde el líquido
traslúcido se condensa
y mirando a mi amado
le digo seriamente, te amo.

El lobizón

El francés lobizón
me acecha cómplice
desde aquel banco
que mala suerte tengo
que desgracia la mía
de encontrármelo
tan indefenso
fuera del cuarto azul
vistiendo ropas de carne
y su instinto bestial
que lo aleja de amigos
mientras el calor lo aplasta
como refulgiendo
corro a refugiarme
del francés lobizón
hacia la figura alta y clara
que me cuida en sueños

avispa

nuestra relacion es pasional.
no debo preocuparme por cosas nimias.

"tu que eres experta en estas cosas -dice mi conciencia- por una vez hazme el favor de controlarte."

no entiendo y creo que nunca entendere
por que mi conciencia mehabla en español de colombia.

"eres mi carajita" , medice por las noches con voz de avispa. "mi carajita preferida."